Rihards Grunte n’a pas acheté de moto parce que c’était pratique (ou cool). Il l’a achetée parce que quelque chose en lui était doucement en train de s’effondrer — et que deux roues lui semblaient être le chemin du retour vers lui-même.

Il est le fondateur d’OUTDURO, une communauté d’adventure riding lettone qui cherche moins à désigner le plus rapide du groupe qu'à façonner le genre de personne capable d'en aider une autre à devenir motard. Le genre de sorties où la journée ne s’arrête pas quand le moteur s’éteint — elle s'achève quand le feu crpite, que la poêle est chaude et que chacun a apporté sa contribution (du bois, de la nourriture, une blague douteuse ou une histoire qu’il ne savait pas encore avoir besoin de raconter).

L’étincelle : « Je n’avais ni permis ni expérience. J’ai acheté une moto quand même »

« Enfant, mes amis avaient des pétarous, et on roulait partout où on pouvait. Certains n’avaient même plus de freins, et naturellement, c’est moi qui me retrouvais le plus souvent dessus. C’est la première fois que j’ai ressenti le frisson des deux-roues. »

Des années plus tard, Rihards faisait ce que beaucoup d'entre nous font quand la vie suit son cours : bosser, enchaîner les heures au bureau, essayer d’être responsable.

« Je travaillais dans l'IT et je passais la plupart de mes journées assis derrière un bureau. J’ai commencé à ressentir le besoin viscéral de faire quelque chose de radicalement différent. J’ai donc rejoint la Zemessardze, la Garde Nationale lettone. Là-bas, j’ai appris énormément de compétences pratiques de vie en plein air et j’ai commencé à passer plus de temps dans la nature. »

Il s’est mis à la rando, puis au bivouac. Il a découvert quelque chose qui allait devenir plus tard un rituel fondateur d’OUTDURO : la nourriture comme ciment social.

« Je savais que je pouvais dormir sous un sapin si nécessaire, mais j’ai aussi découvert à quel point un bon repas pouvait sublimer une aventure. Ça donnait à tout le monde une raison de s’asseoir ensemble, de ralentir et de créer des liens après une longue journée. »

Mais la randonnée pédestre avait un problème.

« Le point noir, c’était le transport du matériel. Une poêle ou une casserole, ça ne paraît rien à la maison, mais après une journée entière de marche, chaque kilogramme supplémentaire devient une attaque personnelle. »

Alors le rêve a évolué : et si la forêt venait avec un moteur ?

« C’est à cette époque que j’ai commencé à rêver d’acheter une moto pour explorer les forêts sur deux roues. »

Mais la vie a repris le dessus. Les responsabilités familiales rendaient une activité à risque difficilement envisageable ; Rihards a donc mis ce projet entre parenthèses. Des années plus tard, après une rupture majeure dans sa vie personnelle, il s'est retrouvé en quête de sens et de repères.

Un ami militaire l'a invité chez lui. Un vieux KTM 640 était de la partie — le genre de bécane qui a la couleur de la liberté et le tempérament des ennuis.

« Il avait ce vieux KTM 640 avec lequel il entretenait une relation d'amour-haine très intense. Il m’a assis dessus et m’a laissé faire un tour sur la route près de chez lui. J’ai presque immédiatement oublié comment freiner, et tous mes souvenirs d'enfance sont remontés d'un coup. »

Et là, sans sommation, la décision s'est imposée.

« C’était exactement la même sensation qu'à l'époque sur ces vieux cyclos : la décharge d'adrénaline, la liberté et l’excitation d’être sur deux roues. C’est à cet instant précis que j’ai décidé d’acheter une moto. »

Fidèle à lui-même, Rihards n’a pas choisi la plus raisonnable.

« Il y avait une moto qui sortait du lot comme option logique et accessible pour débuter : la BMW F650 Dakar. Sur le papier, elle était parfaite. Mais quand je suis allé en voir une en vrai, je n’ai rien ressenti. »

Puis, il a vu la moto.

« L’annonce montrait une étrange BMW G650 X Challenge d'un marron brillant, posée devant une forêt. On aurait dit une machine d’enduro haut de gamme — agressive, haute, sauvage. J’en suis tombé amoureux instantanément. »

À un détail technique près.

« Il y avait juste un léger problème : je n’avais pas le permis moto, et je ne savais pas vraiment rouler. »

C'est son ami qui l'a ramenée à la maison pendant que Rihards le suivait en voiture, captivé par la machine comme s'il venait de trouver sa vocation.

« Tout au long du trajet, je n’arrêtais pas de regarder dans le rétroviseur, incapable de détacher mes yeux de la moto. À un moment, mon pote m’a doublé. Quand le son de l’échappement a fait trembler l’habitacle, j’en ai eu la chair de poule. »

Puis vient la phrase qui résume parfaitement la suite :

« Je ne savais toujours pas la piloter correctement, mais je savais déjà que cette moto allait changer ma vie. »

Les premières tôles : points de suture, lacets de botte et deux ans de leçon

Si vous avez appris le tout-terrain à la dure, vous connaissez le processus : l’enthousiasme et l’ambition d'abord, la technique bien plus tard.

« Alors que j’étais encore à l’auto-école, je sortais déjà rouler avec mon ami les soirs, apprenant principalement par essais, erreurs et prises de décisions hautement discutables. »

Il y a eu le grand classique : le coup de frein avant réflexe dans le sable mou.

« L’une de mes premières erreurs a été de chopper le frein avant dans du sable profond. La roue avant a fui sous moi et je suis parti faire un vol plané par-dessus le guidon. Je suis tombé sur les fesses, je me suis relevé et j’en ai rigolé. »

Puis il y a eu la forêt lettone, la mousse et une souche masquée.

« Quand la roue avant a tapé un tronc caché sous la mousse, elle a glissé de côté et m’a de nouveau catapulté par-dessus le guidon. Cette fois, je suis atterri directement sur une souche. »

Il ne portait pas encore d'équipement adapté.

« La souche a traversé mon pantalon léger en multicam. En me relevant, j’ai découvert un morceau de chair qui pendouillait au-dessus de mon genou. Je l’ai remis en place, je l’ai recouvert avec le chiffon qui me servait habituellement à nettoyer ma visière, et j’ai serré le tout avec un de mes lacets de botte. »

Puis il a fait ce que font les motards encore assez jeunes pour croire que la douleur n'est qu'un détail : il a relevé la moto et a roulé jusqu’à l’hôpital pour se fairerecoudre.

Il a plaisanté avec le médecin. Il a appris à emporter une trousse de secours. Il a continué de rouler.

Puis est arrivé le carton qui a tout stoppé.

« Un soir, je suis arrivé sur une portion de forêt où une piste parfaitement praticable avait été dévastée par une abatteuse… deux ornières profondes remplies d’eau, séparées par une étroite bande de terre surélevée. »

Rihards l'a regardée et s'est dit :

« "Je vais simplement rouler sur la bande du milieu. Comme ça, pas besoin de passer dans l’eau." Quelle idée de génie, abruti. »

La moto a embarqué. Son pied s'est posé dans le vide. L’impact a frappé là où il ne fallait pas.

« Je me suis déchiré l’un des ligaments les plus importants du pied, et cet accident a mis un coup d'arrêt brutal à mes sorties. Il a fallu près de deux ans pour que mon pied redevienne vraiment fonctionnel. »

Avec la conclusion inévitable :

« Inutile de préciser que j’ai investi dans un vrai équipement de protection après ça. »

La moto comme thérapie (et parfois comme exutoire plus sombre)

Rihards ne romanticise pas la moto en la faisant passer pour un remède miracle. Il dit la vérité : cela l'a aidé — mais cela lui a aussi offert un moyen de flirting avec l'imprudence.

« Ce qu’il y a de mieux à moto, c’est qu’il n’y a aucune place pour les pensées parasitaires. Vous devez être présent et concentré sur la piste devant vous. Pour moi, rouler est devenu l’antidépresseur dont j’avais désespérément besoin. »

Mais ça ne marchait pas à tous les coups.

« Parfois, je poussais la moto à sa vitesse maximale avec cette pensée dangereuse que quoi qu’il arrive, advienne que pourra… Parfois, je testais la moto, mais parfois, je testais aussi à quel point je tenais à la vie. »

Une fois l’adrénaline retombée, les questions surgissaient.

« Où est-ce que j'allais ? Qu’est-ce qui était vraiment important ? Est-ce que je manquerais à quelqu’un ? Étais-je heureux de la vie que je menais ? »

Et peu à peu, ces interrogations se sont transformées.

« Avec le temps, ces pensées ont commencé à devenir des objectifs. »

Il plaisante sur la suite, mais on sent encore la félure sous le trait d'humour.

« J’ai commencé à glisser vers ce que j’appelais en rigolant la vie de SDF. Je buvais trop, je dormais là où j’atterrissais et je m’en fichais de me raser ou d’avoir l’air présentable. »

Puis la piste a fait ce qu'elle sait faire de mieux : offrir une direction quand on n'en a plus.

« J’ai commencé à me remplir la tête d’images de contrées lointaines et de longues routes que je pourrais explorer avec mon nouvel ami Bruno — ma G650 X Challenge. »

Sous ses roues, la Lettonie a changé de visage.

« Le responsable de la trace TET en Lettonie m’a fait découvrir une version de mon pays que je n’avais jamais vue : des chemins forestiers, des pistes oubliées et des sentiers qui reliaient des endroits où je ne serais probablement jamais allé autrement. »

Et pour la première fois depuis longtemps, quelque chose s'est rallumé.

« Pour la première fois depuis très longtemps, j'ai senti que la route sous mes roues me menait quelque part. »

Le Tour des Frontières : 1 800 km, une carte couverte d'épingles et l’ingrédient manquant

Comme beaucoup de riders, Rihards s’est mis à rêver grand : Cap Nord, Islande, Portugal.

Puis il a eu une approche plus fine : voir grand en commençant par chez lui.

« Lors d’une de nos conversations, le responsable du TET lettone m’a parlé de faire le tour de la Lettonie en suivant les frontières. L’idée m’a immédiatement séduit. »

Il a ouvert Google Maps. Il a planté des repères partout. Il a trop planifié — comme nous le faisons tous.

« Naturellement, j’ai ajouté bien plus d'étapes que ce qu’il était humainement possible de voir en un seul voyage. »

Mais le but n'était pas de battre un record.

« Le but de ce périple d’environ 1 800 kilomètres n’a jamais été de collectionner un maximum de points sur la carte. C’était simplement de rouler, de vivre l'instant et de profiter de la Lettonie. »

Le voyage est devenu communautaire presque par hasard.

« Ce qui devait être une aventure en solo s’est progressivement transformé en expérience collective : plusieurs riders se sont greffés à moi pour quelques jours ou sur des portions spécifiques. »

Puis il pose ce qui résume l'essence même d'OUTDURO en un paragraphe :

« Un endroit sans grand intérêt devient mémorable dès que tout le monde se met à rigoler. Un simple rocher au milieu d’un champ prend une dimension historique fascinante quand quelqu’un sait ce qui s’y est passé. Le décor comptait. Les histoires comptaient. Les gens comptaient. »

Mais, d'après Rihards, il manquait encore un élément capital.

La cuisine itinérante : burgers, raifort et la saveur d'un lieu

« C’est ici qu’on arrive à ce qui est selon moi l’ingrédient le plus important de toute grande aventure : le partage avec d'autres riders. »

Il ne parle pas de gastronomie. Il parle d'implication.

« Ce n’est même pas la nourriture en elle-même qui compte le plus. C’est le plaisir de la préparer ensemble : l’un ramasse du bois, l’autre monte le feu, un autre attaque la découpe des ingrédients… Ce n’est pas une personne qui se tape tout le boulot pendant que les autres restent assis à boire de la bière. »

Puis cette ligne qui sonne comme une évidence :

« Ce rituel d'une simplicité enfantine rapproche les gens. Lorsque le repas est prêt, chacun y a investi un peu de soi, et c'est ça qui rend la première bouchée meilleure. »

Sa première sortie ? Il en a trop fait, évidemment.

« Lors de ce premier voyage, j’avais complètement surchargé mon grand sac Enduristan avec tous les ustensiles de cuisine, casseroles et poêles que j’avais pu trouver chez moi. »

Par la suite, il a retenu la vraie leçon : une poêle en fonte, et une capacité d'improvisation illimitée.

Les burgers sont devenus le plat signature parce qu'ils s'adaptent à tout ce que la petite épicerie de campagne locale a en rayon.

« Quand vous êtes au fond de la campagne et que la seule option disponible est du porc avec du raifort en guise de sauce, cet assemblage devient la signature gustative du lieu. »

Puis il pose la question qu'il faudrait faire imprimer sur un t-shirt :

« Est-ce qu’un souvenir peut avoir un goût ? Absolument. »

Il y a eu des fiascos culinaires aussi — parce qu'il en faut bien.

« Avez-vous déjà jeté un aliment surgelé ou gorgé d'eau dans de l’huile brûlante ?… Maintenant, imaginez-vous en train de verser un sac entier de frites surgelées dans une grande marmite d’huile bon marché en ébullition, suspendue au-dessus du feu de camp.
En quelques secondes, la marmite s'est transformée en monstre cracheur de feu. Tout ce qu’on a pu faire, c’est s’écarter, contempler le désastre et chanter "Fire!" en chœur. Les frites n’ont pas survécu, mais l’histoire, elle, est restée. »

Du matos qui ne vient pas gâcher l’aventure

La relation de Rihards avec Enduristan n’a pas commencé par un plan marketing. Elle a débuté de la manière dont naissent les vraies fidélités au matos : quand quelqu'un en qui vous avez confiance vous montre un truc qui marche.

« Un de mes amis suivait Lyndon Poskitt et sa série Races 2 Places. C'est grâce à ces vidéos qu'il a découvert Enduristan et qu'il m'a fait connaître non seulement les aventures de Lyndon, mais aussi la marque. Alors, quand j’ai dû choisir de la bagagerie pour ma propre moto, Enduristan s'est imposée comme une évidence. Les sacs faisaient exactement ce que j’attendais d’eux : ils étaient étanches, légers et ils donnaient un look d'enfer à ma bécane. »

Puis la réalité du terrain a rattrapé l'équipement : des points de fixation qui lâchent, des sacs qui bougent sur la moto dans le défoncé, des arêtes vives partout, et un voyage de deux semaines qui approchait à grand pas.

« J’ai écrit un e-mail à Enduristan pour expliquer qui j’étais, ce que je préparais et pourquoi j’avais besoin de bagages fiables pour ce périple. À l’époque, je n’avais pas une grosse communauté. Je ne l'ai toujours pas d'ailleurs. »

Mais le nombre d'abonnés n'avait aucune importance : ce qui comptait, c'était l'histoire — et Rihards est devenu ambassadeur Enduristan.

Ce qu'il a le plus apprécié dans cet équipement, c'est la sobriété.

« Le sac fourre-tout est rapidement devenu le centre névralgique du campement : dès le deuxième jour, mes compagnons de route le détachaient eux-mêmes de la moto, l’ouvraient et se partageaient les ustensiles de cuisine. Sur l'ensemble du matériel, il n’y avait aucune sangle superflue, pas de boucles inutiles ni de systèmes d’attache complexes. À la fin d’une longue journée, quand tout le monde crevait de faim et avait hâte d’allumer le feu, cette simplicité faisait toute la différence. »

Et voici la phrase qui résume l'esprit Enduristan sans chercher à vendre quoi que ce soit :

« La bagagerie n’est pas venue perturber l’aventure. Elle nous a simplement permis de la vivre. »

Son « crash-test » du matériel est tout aussi dépourvu de glamour — et donc profondément authentique : des rivières, du matos de bivouac trempé et le chaos intérieur des sacs.

« Parfois, la chance n'est pas de votre côté et la moto se retrouve couchée au milieu d'une rivière. Quand ça arrive, un système de bagages qui n'est pas étanche peut transformer votre soirée au campement en atelier de séchage géant. »

Il continue de doubler la protection de ce qui compte vraiment (parce que l'expérience rend humble).

« Même si mes sacs Enduristan sont étanches, je remballe toujours les affaires cruciales dans des sacs étanches secondaires… Pour le matériel de couchage, la double protection est indispensable. Voilà comment j'ai retenu la leçon : une fois, une bouteille de bière s'est cassée à l'intérieur de l'un de mes sacs imperméables. L'intérieur du sac Enduristan a été très facile à nettoyer. Je l'ai rincé dans un cours d'eau, je l'ai laissé sécher, et j'ai reprenais la route le lendemain avec seulement une légère odeur de houblon. Un pot de confiture brisé, c'était encore pire. La confiture réussit à s'infiltrer dans des endroits physiquement impossibles — mais là encore, un coup de propre sur le sac et on repart. »

OUTDURO : Penser à ceux qui ferment la marche

Le projet OUTDURO de Rihards n’est pas né d'un besoin d'être vu. Il est né parce qu'il a reçu du soutien au moment où il en avait le plus besoin.

« À l’époque où j’apprenais à rouler et où je luttais contre la dépression, mon ami n’arrêtait pas de me tirer dehors pour aller rouler. À ce moment-là, cette présence a compté bien plus que je ne le réalisais sans doute. »

Il a essayé les sorties en groupe. Il n'a pas accroché à l'esprit de compétition.

« Les plus rapides disparaissaient devant tandis que tout le monde à l'arrière essayait désespérément de suivre. Ce style de roulage n’était pas fait pour moi. »

Et il reste mesuré — certains cherchent l’adrénaline et un retour rapide à la routine. C'est tout à fait valable. Ce n'était juste pas ce dont il avait besoin.

« Pour moi, il manquait quelque chose d'essentiel. »

Il voulait la partie qui vient après.

« Le meilleur moment d’une aventure, ce n’était pas seulement le roulage. C’était la quiétude autour du feu de camp ensuite ; rire de ses erreurs ; partager un repas tous ensemble. »

Il a donc créé un espace pour que ce type d'aventure existe.

« J’ai fini par créer un compte Instagram pour montrer l’aventure telle que je la concevais… Je voulais un nom qui rassemble les deux choses qui me tenaient le plus à cœur : le grand air (outdoors) et l’enduro. C’est ainsi qu’OUTDURO est né. »

Puis le meilleur est arrivé : d'autres personnes se sont reconnues là-dedans.

« J’ai rapidement découvert que je n’étais pas le seul à chercher ce genre d’expérience. »

OUTDURO s'est concrétisé par des roulages, des bivouacs, de la cuisine et une vraie culture de l'entraide.

« Il s'agissait aussi de s'assurer que quiconque débutait dans le bivouac, la moto d'aventure, ou les deux, trouve l'accompagnement nécessaire pour progresser. »

Avec une ligne de conduite claire et sans détour :

« L’objectif n’était pas seulement de former de meilleurs pilotes. C’était d’aider les gens à devenir des motards qui se sentent soutenus, intégrés et membres de quelque chose de plus grand. Une vraie communauté. »

Pendant longtemps, Rihards a vécu beaucoup de ces moments en solo.

« Des années plus tard, j’ai rencontré ma nouvelle compagne d’aventure — qui est aujourd’hui mon épouse. Aujourd'hui, je peux partager les feux de camp, les repas improvisés, les longs roulages et les moments de calme avec quelqu’un qui comprend pourquoi tout cela compte. La solitude m’a aidé à me retrouver, mais partager l’aventure avec la bonne personne lui a donné une autre dimension. »

L’erreur n°1 hors des sentiers battus (Et le conseil si vous piétinez)

Quand Rihards parle de survie, il ne commence pas par le matériel. Il commence par l'état d'esprit.

« Une grande partie de la moto d'aventure est psychologique. »

La pluie en est son parfait exemple — parce que c'est toujours la pluie.

« Vous pouvez pester contre elle pendant tout le trajet, ou vous pouvez l’accepter pleinement : sentir les gouttes taper sur votre casque, humer l’odeur de la forêt mouillée et réaliser que vous découvrez le paysage d'une manière que la plupart des gens ne connaîtront jamais. »

Et pour tous ceux qui se sentent bloqués — ceux qui attendent sans cesse le « grand voyage » pour se sentir vivre — il propose quelque chose de plus accessible : la permission de commencer petit.

« Pas besoin de rouler jusqu’au Maroc ou à Ushuaïa pour vivre une aventure. Même rouler jusqu’à la mer pour une baignade au crépuscule peut déclencher cette étincelle. La vraie question est de savoir si vous êtes capable de vous accorder ces deux heures. »

Il suggère de passer une nuit dehors — pas comme une expédition héroïque, mais comme une simple remise à zéro.

Puis il conclut le tout avec une phrase qui résume l'essence même d'OUTDURO, et peut-être même de la moto tout entière :

« Parfois, l’aventure ne dépend pas de la distance parcourue. Parfois, il s’agit simplement de faire assez de silence en soi pour réussir à se retrouver. »

Le genre d'impact qui compte

Rihards n’est pas un utilisateur d'influence classique. C’est un bâtisseur — d’itinéraires et d’événements, certes, mais surtout de liens humains. Le genre de personne qui se rappelle ce qu’on ressent quand on débute, qu'on a la trouille, qu'on manque de technique et que ça ne va pas fort… et qui choisit de transformer ce souvenir en une communauté où personne ne reste derrière dans la poussière.

Si la démarche d’OUTDURO vous parle, prenez-le comme un signal : vous n’avez pas besoin d’un coup de tampon sur votre passeport, d’une tour de navigation ou d’une préparation parfaite pour commencer à vivre un peu plus intensément.

Commencez plus petit. Commencez plus près. Accordez-vous deux heures pour aller rouler vers la mer en fin de journée. Dormez une nuit dehors — dans votre jardin s'il le faut — juste pour vous rappeler ce qu'est le silence quand il n'est pas haché par des notifications. Trouvez une personne qui roule à votre rythme, qui ne prend pas une sortie de groupe pour une course, qui s’arrêtera quand vous vous arrêterez et qui rigolera quand vous coucherez la bécane.

Et construisez à partir de là.

Et si vous êtes le motard d'expérience qui lit ceci : soyez cet ami qui « n'a pas arrêté de tirer quelqu'un dehors pour aller rouler ». Celui qui transmet ce qu’il sait, laisse aux autres le temps d’apprendre et fait du feu de camp un endroit qu’on a mérité — et non un endroit où l'on a quelque chose à prouver. Ce genre d’impact ne récolte pas des milliers de likes. Il change des vies.

Parce que la vraie magie ne réside pas dans le résumé parfait. Elle réside dans les moments bruts : des bottes trempées, des mains qui sentent la fumée, un burger un peu trop cuit, une histoire qui n’existe que parce que vous étiez là pour la vivre. Elle réside dans un matériel discret — qui reste simple, reste sec, et vous laisse vous concentrer sur l’essentiel.

Le roulage est la porte d’entrée. La communauté en est la finalité. Et si vous attendiez un signe pour vous lancer : le voici.